La piel bárbara

Opinión:

Lourdes Pinel construye en "La piel bárbara" un libro de piezas brevísimas que no debe leerse como una simple colección de rarezas fantásticas, sino como una indagación sostenida sobre la identidad femenina y sus amenazas. La piel del título no es solo superficie: es frontera, herida, disfraz, posibilidad de fuga. En estos cuentos, los cuerpos se transforman porque el mundo que los rodea es insuficiente o cruel; la metamorfosis no nace del capricho fabulador, sino de una presión íntima, a veces social, a veces familiar, muchas veces ancestral.

El volumen prolonga algunas líneas ya presentes en "Mujeres hambrientas", que tuve la oportunidad de reseñar en este mismo portal, sobre todo esa atención a lo femenino situado en territorios hostiles, a la maternidad inquietante, a las violencias que la costumbre intenta normalizar. Pinel trabaja con materiales de la fábula, del cuento de hadas oscuro, del realismo mágico y del horror corporal, pero su escritura no se abandona al efectismo. Hay mutilaciones, bosques, casas vivas, niñas amenazadas, criaturas híbridas, hombres devoradores, mujeres que buscan sobrevivir mudando de forma. No obstante, lo verdaderamente perturbador no está solo en lo que ocurre, sino en la naturalidad con que esos sucesos ingresan en la lengua.

La división en tres secciones ordena con claridad ese descenso. "Paraíso sombrío" niega la idea sentimental de la infancia como refugio: allí la niñez conserva la capacidad de asombro, pero también la indefensión ante lo siniestro. "Materia salvaje" desplaza el conflicto hacia la identidad, hacia ese punto en que cuerpo y conciencia dejan de reconocerse. La última parte, "Nunca estamos del todo despiertos", adelgaza la realidad hasta convertirla en una zona de penumbra donde sueño y muerte se comunican. Entre mis relatos favoritos estarían Los hijos del herrero, Monstruos y Ellos nunca mienten.

La prosa de Pinel tiene una cualidad marcadamente poética, literaria, sensorial. A menudo una imagen basta para sostener un cuento entero. Ese es uno de sus mayores aciertos. El libro es completado por las buenas ilustraciones de Sandra Delgado, incluida la estupenda cubierta. No funcionan como decoración ni como descanso visual, sino como umbrales a los textos. Las imágenes participan del mismo imaginario áspero del libro: trazos expresivos, oscuros, de una fisicidad desgarrada. Delgado aporta materia a la pesadilla, fija en el papel una dimensión casi táctil de lo bárbaro.  

"La piel bárbara" es un libro breve, pero no ligero. Está bien escrito, y su violencia no busca el sobresalto fácil, sino una incomodidad más profunda: la de reconocer que bajo la piel civilizada persiste una materia antigua, dañada, ferozmente viva.

*Publicado por Adeshoras.

Rafael Ruiz Pleguezuelos