Para ti, mi amor

Se había salvado. Por los pelos se había salvado. No formaría parte de la lista de mujeres asesinadas a manos de sus parejas. Ella lo sabía. Sabía que esta vez no y la próxima tampoco. Tomó a tiempo decisiones y él, por fin, se hallaba entre rejas. Sin conseguirlo, intentó matar a otra mujer que cayó en sus brazos después de ella haberse esfumado, sin dar portazos ni explicaciones. "Donde hubo, nada queda", habría querido decirle, o hablarle del amor que destruye, pero ¿quién, sí, quién se atreve a enfrentar las palabras a la amenaza del cuchillo?

"Para ti, mi amor", le había dicho mucho antes él a ella, después de haber ido al mercado de pájaros y haberle regalado algunos. Y cierto tiempo más tarde: "Fui al mercado de flores y compré flores para ti, mi amor". Eso fue al comienzo. Con el paso de los años, fue al mercado de chatarra y compró cadenas, pesadas cadenas, volviendo a decirle con el cariño habitual: "Para ti, mi amor". Y todo aconteció tan rápido -pensaba ahora mientras caminaba por las calles- que, por no sufrir, casi llegó a amar la condición de prisionera.

A punto estuvo él de matar a la otra pobre mujer y ahora cumplía prisión también por lo que habría podido hacerle a ella, después de haberla llamado en tantas ocasiones puta perra y haberla insultado, amenazado y empujado.

Reflexionaba caminando con el libro bajo el brazo. Poco antes se había reconocido en el poema de Jacques Prévert, titulado Para ti, mi amor, escrito cuando ella tenía la edad de tres años. Se detuvo en una esquina, abrió el libro y releyó los últimos versos: "Después fui al mercado de esclavos// Y te busqué// Pero no di contigo// mi amor." "Menos mal", pensó, "que yo ya me había esfumado".