La primavera corta, el largo invierno

Opinión:

Santi

Y mira que me gustaron las dos novelas que leí de éste autor... claro, que tanto en "Qué te voy a contar" como en "Y decirte alguna estupidez...", aún no se había suicidado su hermano Pedro. Ahí debe estar la clave. En fin, a por el comentario.

Pedro Casariego era poeta y pintor. De hecho, casi todos los libros publicados por Martín llevan en la portada ilustraciones de cuadros del hermano, y éste no es una excepción.

No dudo ni por un instante que el suicidio de un hermano, tirándose a la vía del tren, además, debe ser un palazo muy, muy difícil de asimilar. Pero yo no tengo la culpa. Vamos, que en este libro, Martín Casariego exorciza sus demonios reconstruyendo una posible historia de amor de su hermano (por si hicieran falta más pistas, con el mismo nombre del prota), una historia que puede que le llevase a la locura (hay capítulos en donde Pedro entra y sale del ala de psiquiatría del Hospital Clínico) y a su wertheriana muerte.

El lenguaje de la novela tiene la calidad de siempre en Martín Casariego, tanto en los pasajes líricos, optimistas, radiantes de los primeros meses del amor entre Pedro - Azul y Ana - Bruja (nombres nuevos que se dan los incipientes enamorados), como en los posteriores, errabundos, desesperanzados, trágicos del deambular de Pedro por el mundo buscando a su amada, desaparecida sin dejar rastro.

Como no se narran cronológicamente los hechos, la novela tiene un ritmo esquizofrénico y errático, que hace que uno se vaya perdiendo. Y lo que es peor: aburriendo. El narrador, encima, a fuerza de ser original, acaba siendo hasta molesto; que el hermano narre las escenas íntimas de Pedro y Ana, es muy poco, no sé, decoroso. Y lo peor, dada la estructura que el autor ha querido dar a la novela, es que la acción no progresa, pues una vez separados, Pedro va de acá para allá esperando encontrarse a la amada por azar, y se gasta una pasta en aviones: Lisboa, Bruselas, Bogotá, Santo Domingo, Santiago de Chile, Iguazú, Praga, y yo qué sé cuántos sitios más. Y en todos enseña la foto de la amada (desgastada ya de tanto manoseo), sin que nadie le dé ninguna pista, claro.

Así, con tanto ir y venir sin nada añadir, hace el ritmo de la novela cansino y desesperante. Y pasas las páginas, esperando el maldito desenlace y... te encuentras un churro, bellísimamente narrado eso sí. Pero un churro. Un final puesto, como diría mi madre, "porque se le acabó el papel", ya que habría dado igual haber puesto el punto y aparte ahí, que cien páginas antes, que cien páginas después, uf, menos mal que no.

En fin: todo muy romántico, muy esotérico, muy sentido, pero en el fondo, me ha parecido una novela en clave, que a su autor seguro que le sirvió de catarsis, pero que a su público lector, entre el que me cuento, nos ha dejado bastante fríos, bastante aturullados y bastante aburridos. 

Julio G-B

La mejor novela de Casariego y sin duda uno de los grandes libros publicados en España en los últimos años. Haciendo gala de una técnica narrativa exquisita, Casariego se arriesga en el fondo y en la forma con una historia llena de matices, de toques autobiográficos, de descripciones irrepetibles, de lugares nada comunes... Un libro que engancha y que se debe recomendar a quienes disfruten de la literatura con mayúsculas.